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« Ce
ne sont pas les positions qui désormais déterminent les identités.
Ce sont les trajectoires »
Michel Foucault
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Opérateur,
faisons le point.
À
votre canope en sixte silène je livre les premières traces de
l'aurore défunte. Ô joie, l'Eternel. Très en bas-âge
la première bouche cria pleura mais non ria Rabelais m'était
destiné. Le reste à vrai dire n'est qu'anecdote, littérature.
Point de livraison à domicile, faîtes le tour. On vous a dit
de faire le tour ! Alors je restai coi. Quoi ? Même en pleine clarté,
le soleil était voilé. De manière sûre. Mais le
plateau était renversé, nul osa jeter le bl‚me à
qui de droit. L'os.
Chantez ô muses l'archer éphectique repu de
ses insipides journées délavées.
Le serpent rit. Chassé de l'Eden, jamais remis. Toujours
à l'envers. Déchiré. Gravement. Sans retour. Car le temps
n'attend pas. N'a-temps pas non plus. Quant à Nathan, c'est un con.
Bref, le bordel. Et j'ai dormi pendant si longtemps. Le réveil fut
douleur, la douleur chaos. La forteresse maîtresse. Je demandai alors
aux corbeaux de me haïr. Ils m'avaient livré le secret. Dieu est
inadmissible. Et d'ailleurs, il n'existe pas. Sommeil fort
agité, où j'associais des systèmes anciens, sans le savoir,
les anges voletant dans le ciel entre les étoiles. Un chaos d'étoiles.
Une brusque déflagration. C'est alors que je compris que seul le désir
peut nous sauver du néant. Bouddhisme à l'envers. Vide forclos.
Désir désirance déshérence déshérité
dés-errance dans le désert sehnsucht zen zur Rache selbst contempteurs
du corps et corrupteurs du temps tu vois tu vois partir au petit jour en été
signifiants de tous les pays barrez-vous le travail est ce qui va invinciblement
érotiser nos rapports sado-maso éventuellement et pourtant passer
de l'inquiétude du négatif hegelien à celui du compte
en banque croyez-moi c'est chose qu'on oublie pas ciel étoilé
donc ciel étoilé ciel étoilé ou cuvette des chiottes
c'est la même chose c'est la vision de Bataille impératif catégorique
la loi morale en moi et la cuvette des chiottes expérience intérieure
lisez-le vous même si vous ne voulez pas me croire bande de merdes je
vous chie je vous conchie je vous conspue je vous découpe en morceaux
je casse le miroir à coup de machette comme au Rwanda c'est ça
la fête oui la fête. Stop. Mallarmé s'étouffe dans
la touffe. Reprenons depuis le début.
Peut-être qu'une maïa maïeutique longue
ascèse. Peut-être. Mais surtout, épargnez-moi les grands
discours sur l'amour. Exemple, le livre fondateur. Le Banquet, de Platon.
Diotime de Mantinée, grande prêtresse tête-à-claques,
madame je-sais-tout. le ton péremptoire jusqu'au ridicule. M'enlèverez
pas de la tête que Platon se fout de sa gueule. La chieuse intégrale.
Qui plus est, je déteste les crétins mystiques. Ce qui n'arrange
rien à l'affaire. Mais le dialogue entre Socrate et Diotime est à
se tordre. Le texte entier d'ailleurs est de bout en bout un texte comique.
Du très haut comique. Aristophane a le clapet fermé hoqueteux.
Ridiculisé. Alcibiade idem. Diotime encore plus. Autre texte fondateur
: Tristan et Iseult. Là, c'est le pire. À croire que cette faribole
a été écrite uniquement pour que Rougemont la commente
un jour. Celui-là, je le retiens. Déteste Nietzsche et Stendhal,
adore Wagner. Vous voyez le genre. Mariage, nous voilà. Tralali tralala.
Cathares exterminés, Occitanie pulvérisée. Franchement,
je m'en porte pas plus mal. J'ai jamais pu blairer les régionalistes.
Trous bas d'ours, l'italien fut aussi votre mort. Peu chère. Tralalalangue.
Troue pas Tours, c'est la limite. Mais au nord, Léonore, c'est l'or.
Aussi. Le petit Proust accompli, en cinq mille pages. Voilà. Ça
vous fait cinquante-trois euros et douze centimes, s'il vous plaît.
Vous ne remplissez pas le chèque, la machine le fera à votre
place.
Malgré cela, la Bibliothèque s'accroît.
Le savoir se produit lui-même, à travers nous. Non sans vérité.
Nous travaillons dans l'ombre. Vous ne nous trouverez pas. Inutile de chercher,
nous avons pris nos précautions. Vous n'arrêterez pas le travail
de l'encyclopédie. Car le travail se poursuit, envers et contre tout.
Vous ne l'avez jamais accepté. Vous savez que vous échouerez.
Le réseau du plus fort est toujours le meilleur. Le plus fort, c'est-à-dire
celui qui plie mais ne rompt pas. Le roseau. Du plus fort. Le meilleur, toujours.
De son eau, j'en bois souvent. A jeun de la fontaine.
Absurde absolu. Bigarrure volatile. Vois, je suis ta vérité.
L'être et le non-être, vide est le nom de l'être. Le verbe
lui-même. Ça parle. Mais si ça parle, d'où ça
parle, ça ne parle pas, justement. Grave question, et me voici dans
la crainte et le tremblement. Que Dieu me vienne en aide. Dieu fait ma force,
et je loue Dieu. La dicte-parole corps de la langue le texte maintenant quoi
c'est tout oui c'est tout. Rien n'y fera. Bosch is black. Ça ne cesse
pas de s'écrire. Au sujet d'un sujet, d'abord la langue. "Si
le sujet n'a pas d'autre être-en-situation que les termes multiples
qu'il rencontre et évalue, son essence, d'avoir à inclure le
hasard de ces rencontres, est bien plutôt le trajet qui les lie."
De la dragée au trajet pour moi c'est ok je prends. J'aime bien les
voyages. Dans l'espace, de préférence. C'est pourquoi, entièrement
seul, je continue mon voyage dans mon vaisseau spatial. Et je peux vous dire,
la galaxie est un désert.
Mais tout est possible, tout. Les Troyens l'ont compris
le jour où le Cheval est entré dans leur ville. Carnage qui
excéda tout le savoir de la divination troade. Trajet incalculable
de la pensée voilée. Carnage. Chantez ô muses l'arc rompu
des jours de fête offensés. Ville prise dans la nuit par le rusé
aux mille tours. Cryptie et peaux de loups. Le glaive enfoncé dans
ton cœur. La guerre, n'est-ce pas ? Mais Homère n'a rien à
voir avec Jünger. Absolument rien. Chantez, Muses, chantez. Que la lyre
siffle comme l'arc. Comme le cri de l'hirondelle. Massacre des prétendants.
Prise de Troie et retour à Ithaque, le Même. Athéna fait
ma force, et je loue Apollon. Le couteau à la main. La lune, le soleil.
Tout va bien. Je sais d'où je parle.
Adonc la guerre, plutôt que le ménage. J'en
connais plus d'un qui se sont fait assassiner dans leur baignoire. Maragamemnon.
Fils du peuple, camarade citoyen de la vertu. Tutoiement imposé. Résultat
: le tu tue. Mais bon, je les comprends, Robespierre et Saint-Just. Je comprends
leur rêve de pureté, à ces anges de la révolution.
Vertige métaphysique, transcendance folle. Gaz de l'être suprême,
pet de l'âme. Fallait pas l'énerver Charlotte, c'est tout. Catacharlytemnestre.
L'histoire est une horreur. Un cauchemar. Une décision irrévocable.
Joy. God Michelet. Etrange absence des matérialistes pendant la révolution,
d'ailleurs. Mais comment peut-on être matérialiste ? Je vous
pose la question. Qu'on a généralement tort de sous-estimer.
Diablement tort. Je pèse mes mots. Tous. L'être, copule logico-grammaticale.
Je vous passe les jeux de mots faciles. Pour une fois. Et d'ailleurs, je n'ai
pas le temps de réfléchir à tout cela. Le service des
biens m'appelle. Quoi d'une voix de sirène assurément non ains
la nécessité l'impérieuse nécessité qui
nous prend à la gorge : "tu vas te mettre à genoux, dis
? Tu vas plier ? Dois-je te rappeler que toi aussi tu n'es qu'une charogne,
une matière première corvéable à merci ? Que toi
ou un autre, de toutes façons, c'est pareil, tu n'existes pas ?".
J'obtempère, il vaut mieux coopérer. Plier. Ne pas rompre. Eventuellement
gagner du temps. Mais ne pas rompre, surtout ne pas rompre. Plier. Oui, je
plierai souvent. Et je ne romprai pas. Il y a en moi quelque chose de dur
comme du diamant, d'insécable, qui dans mes pires crises d'angoisse
m'a toujours permis de m'accrocher, de me sauver. Nous sommes immortels. Il
suffit de le bien comprendre.
"Mes raisonnements se choqueront quelques fois contre
les grelots de la folie et l'apparence sérieuse de ce qui n'est en somme
que grotesque (quoique, d'après certains philosophes, il soit assez difficile
de distinguer le bouffon du mélancolique, la vie elle-même étant
un drame comique ou une comédie dramatique)". Maldoror, chant
IV.
On pourrait tout aussi bien renverser cette phrase en son
contraire. Elle n'en serait pas moins vraie. J'en profite pour affirmer au
passage que les plus grands poètes français passés, présents
et futurs sont, par ordre d'importance, Rimbaud, Lautréamont et Mallarmé.
Il n'y a pas à discuter. C'est comme ça. Pour les réclamations,
vous passerez à la caisse. Avec votre ticket.
Ô stupides amorces de la saison morcelée !
J'accède à vos raisons par la voie la plus étroite, par
le fil le plus tranchant. Pendant ce temps-là, la fête à
nouveau s'organise dehors. Danse au bord du volcan. Orgie sous les bombes.
Mais la catastrophe ne viendra pas. Non, elle ne viendra pas. Le mot fameux
de Blanchot, "Il se peut que l'apocalypse déçoive".
Tant mieux. Et de toutes façons, ça n'empêchera pas certains
de faire leurs petites affaires. Pétrole et gaz de l'être suprême.
Ceci n'est pas un meurtre, ceci est une banqueroute. Le valet parti avec l'argenterie,
les bijoux de maman, notre fille déshonorée. Ah ! Scélérat,
c'est maintenant que je te connais tout entier. Mais sache que ton crime ne
demeurera pas impuni, et que même le ciel dont tu te joues nous saura
venger de ta perfidie. Zarma, fils de pute, nique ta reum ! Gros b‚tard
ta race ! Sérieux, au plaisir. De ne jamais vous revoir. J'ai eu raison
dans tous mes larcins, puisque je m'évade ! A peu de frais, il est
vrai. Mais convenez avec moi que la partie n'est pas toujours facile. Au mieux,
CDD de six mois. C'est Dédé. Meurs tout de suite ! Eloge de
la fuite, il n'y a pas d'autres solutions. Car la fuite est le combat lui-même,
le trajet incalculable. Un jeu de l'oie, un jeu de loi, qui nie le jeu, en
son essence. La farce dont tu es le dindon. Tout est fait pour vous broyer.
Alors débrouille-toi comme tu peux.
Mais il est tard, je dois partir. Je retrouverai le cahier
plus tard. S'installer dans la langue, avec soi, contre soi. Assister à
l'éclosion de sa pensée. Etre chez soi dans la langue. Ithaque
de la pensée. J'ai habité le pays, le rêve, le bonheur,
le soleil d'été. Vous ne saurez jamais à quel point.
Maintenant la nuit tombe sur moi, le procès est engagé. La nuit.
Je l'appelle, je l'attends.
Rémy Bréau
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« Le vrai matérialisme historique ne consiste pas à poursuivre, le long du temps linéaire infini, le vague mirage d'un progrès continu ; mais à savoir arrêter le temps à tout moment, en se souvenant que la patrie originelle de l'homme est le plaisir. Tel est le temps dont on fait l'expérience dans les révolutions authentiques, qui ont toujours été vécues, ainsi que le rappelle Benjamin, comme une suspension du temps et une interruption de la chronologie ; mais la révolution la plus lourde de conséquences, la seule aussi qu'aucune restauration ne pourrait récupérer, c'est la révolution qui se traduirait non par une nouvelle chronologie, mais par une mutation qualitative du temps (par une kairologie). Celui qui, dans l'epoché du plaisir, se souvient de l'histoire comme de sa patrie originelle, celui-là transporte partout ce souvenir et rappelle à tout instant cette promesse : celui-là est le véritable révolutionnaire et le vrai voyant, qui n'attend pas un millenium pour se libérer du temps, mais se libère maintenant. »
Giorgio Agamben - Enfance et histoire (1978)
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« La véritable avant-garde est devenue capable de prendre en charge les meilleurs de nos classiques, de les assumer. Nous ne sommes pas hommes à nous gêner de cela. Nous avons trop le sentiment de nos ressources et de nos différences. (...) Mais qui lit encore ? Surtout, qui lit encore sans les préjugés courants, c'est-à-dire, par exemple, sans se demander s'il n'y risque pas le ridicule ou la perte de son originalité, ou de sa naïveté, de ses ressources sauvages ? Qui est assez fort pour oser être d'avant-garde et amoureux des anciens ? »
Francis Ponge - Pour un Malherbe (1951)
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« (...) comme j'aime/Ouvrir ma bouche à l'astre efficace des vins ! »
Trajectoires